El fomingo

Cómo odiaba los domingos cuando era chica. Por alguna razón el ambiente cambiaba totalmente en comparación al día anterior y la tarde se pasaba en lavarse el pelo, verificar que hubiera blusa y calcetines limpios, que el delantal estuviera en la mochila y las comunicaciones de la libreta firmadas y las tareas hechas (lo que rara vez cumplí, tengo que reconocer).
Yo padecía los domingos. En las mañanas no se iba de paseo o de compras como el sábado, sino que a misa y después visita a la casa de algún pariente; después de almuerzo no se podía poner música fuerte o jugar a gritos porque mis papás dormían siesta. En la tele daban puras mugres como esa serie para pudrirse de lata del gallo que caminaba y caminaba y hacía Kung Fu o el Happening con Ja, que se fue poniendo más y más fome hasta que murió. Al anochecer, hacer todos esos trámites odiosos que recordaban que al día siguiente había que ir a clases. Algunas veces me libraba de parte del achaque acompañando a mi papá al supermercado, panorama en sí poco excitante pero que ocasionalmente incluía la sorpresa de ir a comer “algo por ahí”, lo que rompía toda la monotonía y subía harto la moral. Apenas mis hermanos cacharon la onda, se unieron a nuestro paseo de ir pasillo por pasillo viendo si necesitábamos algo de ahí, para puro beneficiarse de la comida afuera después. Pero eso no era siempre y después acarrear todas las bolsas y guardarlas con la eficiencia del multitasking maternal también era una lata.
Cuando entré a la universidad el domingo dejó de ser lo más fome del mundo porque me juntaba con amistades en el Museo de Bellas Artes (lo bueno de tener amigas artishtas) y luego tomábamos un café en el barrio o nos quedábamos en la feria que hacían en el Parque Forestal; a veces íbamos al mall como todos los chilenos y otras simplemente nos juntábamos en alguna casa a echar la talla. O había grupo de estudio. Mi favorito era donde mi amiga M., cuya mamá matuteaba ropa gringa preciosa, entonces nos probábamos todo y cuando llegaban nuestros amigos les desfilábamos en la más pendeja hasta que nos daba cargo de conciencia verlos estudiando mientras nosotras craneábamos en qué ocasión nos podíamos poner esos vestidos largos y glamorosos. Good times.
Ahora que tengo niños, trato de que el domingo no sea un día odiable, llevándolos a cuanto paseo se nos ocurre y relajándonos un poco con los horarios y el aporte nutricional. A veces nos explota en la cara porque igual salimos harto y terminan reventados y llorando por todo. Lidiar con los llantos de sueño, los tironeos y los manotazos a las cucharas llenas de comida nos deja más cansados, pero no lo cambiaría por nada. Es cuando tenemos la mejor oportunidad de hacer cosas juntos y observar sus aprendizajes, interacción y desarrollo psicomotor.
Hasta hoy nunca se me había ocurrido pensar que estoy haciendo con ellos lo que me gustaría que hubieran hecho por mí: mi hiperactividad dominical es una proyección más de mi propia infancia sobre mis niños. Ellos perfectamente el día de mañana pueden decir “¿se acuerdan que la mamá y el papá no nos daban tregua los domingos, justo cuando queríamos estar tranquilos en la casa?”